sabado sem cura

há um verso se insinuando em mim

o verso conversa
cutuca
maltrata
desperta suspiros

debochado
enfia as unhas
na minha seriedade
me mostra o corpo
embrulhado em outro corpo
corta meus pulsos
e me promete delicadezas

este verso é um grão de mostarda
cresce anormal
espinho na carne
sem nenhuma promessa de cura
sem nenhuma possibilidade de poesia
só um sábado frio e de mau humor

chove
não há guarda-chuva que me faça boa companhia.