esta coisa
que chamam depressão
tem gosto de dor
mas é só um vazio
um nada que nunca sei de onde vem
nem quando quer ir embora
para lá de enganosa
não passa da afirmação
do fluir e do destruir dionisíaco
sabedoria trágica do já conhecido
que me leva a escrever escrever escrever
em busca do sentido de existir
desconfio
tenho quase certeza
depressão é minha carne exposta ao vir-a-ser.
